Quão mudo me parece o tempo.
Aspiro o ar belicoso, profundo
Nada proferes, senão rumores,
E o fio cresce lento...
Quanto mais lento
mais fino
Daqui a pouco, o rufar do sino,
mas o pior é o dos tambores
O hostil que traz o vento...
Quem sabe hoje acaba o mundo
E abala meu sentimento?
É catástrofe, é destino
de dores
Sem flores
Sem flores...
Sandrasselva
Nenhum comentário:
Postar um comentário